Прочла за вечер треть книжки Кинга, еле заставила себя оторваться, чтобы на завтра осталось, а может, и на послезавтра. Пока кажется, что эта треть - затянувшееся введение, никакой мистики и призраков пока нет, пока книга просто о ...жизни, но читается взахлеб и на одном дыхании. Дал же Бог человеку талант писать так. Чуть-чуть царапнули строки о том, что " в первый раз сердце разбивается больнее всего, и заживает медленнее, и шрам остается самый заметный", вернее, заставили подумать.
А В. не пишет уже несколько дней, вернее, его нет в сети. видно, нет связи. Как бы его не замело окончательно в степи-то, с этакими морозами и метелями, один раз уже застряли на сутки, бульдозерами его Камаз вытягивали). За исключением этой ленивой мысли, о нем не думается вообще ничего, нет его в мыслях ни на минуту. Ну и правильно, Господи)).
А в воскресенье мне писал мой интернетный друг-индиец из Бирмингема, вот о нем я почему-то думаю иногда эти дни, в том плане, что - до чего это странно - ты мирно месишь себе тесто для пирога и тут тебе приходит смска, дублирующая сообщение с Фейсбука - "Как ты там? Как проводишь воскресенье?". Так странно, что где-то в Англии есть человек, который думает о тебе. До улыбки странно.